Букет без повода. Авторская колонка журналиста «НП»

Коллеги привезли из Ридчи шикарный букет хризантем. Бордовые, желтые, белые цветы, как последний поцелуй осени, переданные «для Валентины», наполнили кабинет ароматом доброго посыла, подкупая абсолютной бескорыстностью и щедростью.

Добрую женщину, презентовавшую настроение просто так, вспомнила по трагикомичной истории у ее соседки. Несколько лет назад путь в гостеприимный дом, блистая среди кур ярким оперением, нам преградил петух. Мы, позже обсуждая нептичью агрессию, смеялись: дескать, зато откровенно и честно, без всяких там реверансов учтивости.

Образ жизни и профессия, безусловно, наносят свои штрихи на «лица» наших характеров. Например, во мне журналистика истребила пиетет к должностям и статусам, оставив лишь глубокий интерес к тому человеческому, что является сущностью каждого из нас. В талантах, характерах, научных или творческих достижениях. То есть исключительно та база, что принадлежит непосредственно личности. Ведь, отыграв ту или иную роль, мы снимаем маски, смываем грим, оставаясь самими собой и с той самой личностью наедине.

На эту мысль навела неожиданная, по крайней мере, для меня, новость. Так, по данным журналистских расследований, экс-президент Украины Виктор Янукович, предавший родину, армию, страну и собственную жену, сегодня живет в России под чужим именем. В документах он якобы фигурирует как Олег Николаевич Леонов — взяв для маскировки девичью фамилию своей матери. Человек сменил вывеску, чтобы прятаться в сочинском поместье и путешествовать, не привлекая нарицательной фамилией внимание. Некоторые журналисты подозревают, что для безбедной (и более того) жизни ему денег хватит. Однако даже если кто-то не обременен никакими моральными аспектами, вряд ли презрение и уединение делают его счастливым. Почему? А вот есть у меня любимая притча. Человек молил Бога об успешной карьере, красивой, доброй жене и всемирной известности. В один дождливый день он торопился на собеседование. По пути встретил пожилого мужчину, который, упав в грязь, не мог подняться. Человек побоялся испачкать костюм и прошел мимо. Позже на улице к нему подошел клоун спросить время. Однако мужчина, нагрубив, ускорил шаг. А однажды, возвращаясь домой, у подъезда встретил плачущую пожилую женщину. Она умоляла о помощи, но он отмахнулся, сказав, что занят.

«Господи, — взмолился он после смерти, — я так в тебя верил!..»  «А ведь тот старик, — откликнулся Бог, — был главой той самой крупной компании, куда ты шел устраиваться, — и он сделал бы тебя своим преемником. Под маской клоуна скрывалась прекрасная, добрая девушка, которая создана стать идеальной супругой. А если бы ты выслушал плачущую даму, то помог бы ей раскрыть ее уникальный талант. О твоей истории написали бы все газеты мира, сделав тебя знаменитым».

В общем, и здесь о том, что выбор определяет направление, но от себя самого убежать невозможно. Как бы экс-президент теперь себя ни называл, для истории он навсегда остался тем, кто променял целую страну на чужой паспорт и тихую гавань.

Конечно же, благородные или корыстные жесты, возможно, не подозревают последствия. Но многое в жизни работает почему-то с возвратом. В этом контексте мне вспомнилась еще одна давняя цветочная история. Как-то, сбежав из университетских пар, мы пошли побродить по городу. И на центральной площади у «памятника свиданий» молодой мужчина вдруг протянул мне букет белых и очень крупных хризантем. Просто так, подумалось, когда явилось осознание: не пришла девушка! Мы с юношеской максималкой весело обсуждали чужое фиаско и неожиданный презент, когда у самой арки увидели два слившихся в объятиях силуэта. Вот такая история.

Валентина ПОКОРЧАК